Dora erre, le matin est un gouffre, les voix sur les radios ont cessé de longtemps de parler dans sa langue. dans les bibliothèques tout lui semble inventé et monstrueux à la fois. elle pleure dans les branchages mouillés d'un square abandonné. ses heures sont faites de failles, métaux lourds et fondus dans le creux de sa gorge. elle achète
des manteaux, des écharpes épaisses qu’elle fait
empaqueter pour une autre, ses choix sont des appels, des signaux de secours que personne ne reçoit. elle serre contre son ventre le sexe d'un garçon ou l'odeur de fleur fade du bébé d'une amie aux grands yeux insomniaques. son ventre exige l'amour et la reconnaissance, son ventre vierge à chaque fois. |