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l'immédiate
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noir et blanc 16.01.04 une neige épaisse et tendre, comme du velours. neige en japonais se dit yuki, me souffle Jan alors que le Shinkansen impeccablement s'arrête de l'autre côté du tunnel, l'autre côté des montagnes, la gare d'Echigo-Yuzawa froide et qui sent la friture, la fumée, le rance des crèmes solaires - un peu comme les enfants je colle avec passion mon front à la vitre du bus - c'est le pays d'écriture de Kawabata, le très prégnant pays de neige - au dix-septième étage, de la grande baie vitrée, la montagne est un paysage de film en noir et blanc. elle est vive et pentue, soudaine et sans répit, comme surgie par magie du sein blanc de la terre. quelque chose du rêve ou bien d'un autre monde, un satellite lunaire. sur le carnet feuille de riz de l'hôtel j'écris : vendredi 16 janvier, j'ai à nouveau le goût de lire, d'écrire, de me donner. plus tard, sur la neige fine, à toute allure vers l'avenir, un bonheur fou m'entraîne - celui d'une passion pure qui n'attend qu'un objet.
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