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l'immédiate " the woman is perfected "
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(SP, dans son avant-dernier poème Edge, 10 février 1963) de la fenêtre ouverte sur la mer je pensais à Sylvia Plath parce que les maisons froides sont des maisons de mort je pensais aujourd'hui 25 ans depuis (j'ai écrit aujourd'hui 25 ans depuis dans mon carnet) et j'ai ri plus tard parlant à Patricio j'ai ri enfin j'ai essayé parce que 45 années sont passées depuis Sylvia la tête dans le four à gaz d'une maison londonienne et celle qui n'avait pas prévu de dépasser l'âge de 25 ans c'est bien moi. est-ce que l'on s'arrête jamais de penser au suicide ? pas moi - et c'est une joie aussi, la joie de tenir le temps en sa peau, le temps et le choix. P ne riait pas sur la petite terrasse encore tiède de soleil, il a coupé des mangues et nous avons bu du café, j'étais douce et rageuse à la fois lui parlant de Sylvia, de Pizarnik, des femmes écrivains que j'aime et que je porte en moi, j'étais folle de la même langueur indicible et du désir fou d'être au monde, ce même désir qui de ne pas pouvoir se dire va porter en boutoir contre les étais de la joie, car je crois que tout est là : de l'impossibilité de se dire, du heurt terrible de s'énoncer c'est alors que se préfèrera l'effacement. lundi 11 février 2008
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