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dimanche 16 décembre 2001

elle met du rouge à lèvres pour lui téléphoner.

le petit matin dans une gare parisienne, le beurre croustillant des croissants, je monte et descends des tas d'escaliers roulants, accompagne nicky jusqu'à son train avec des manières de maman. de temps à autre je suis un peu triste, je ne sais pas pourquoi. c'est quelque chose qui me dépasse, vraiment. un peu plus tard dans une autre gare, cette fois c'est ma mère qui vient me chercher, les yeux très verts, très belle, lorsque la voiture s'arrete devant la maison le chat est à la fenetre, il passe sa frimousse noire derrière les rideaux blancs et gratte la vitre comme en signe de bienvenue. il était temps. très vite je suis montée dans ma chambre sous les toits, ma chambre aux poutres brunes, ma chambre au lit blanc. quelques fois je suis tellement triste, et quelques fois pas vraiment.

elle écrit une première page et l'efface. deux, trois pages. delete delete delete the whole thing please. tout à l'heure elle a griffonné quelques notes dans un carnet, une situation qui l'amusait. ne l'amuse plus. tant pis. elle est dans son lit, elle regarde les enfants du paradis. elle met du rouge à lèvres pour lui téléphoner. (en vérité c'était ça la petite situation qui l'amusait, elle se moquait d'elle, de ses bains, ses parfums, son manège un peu vain, Ariane Cassandre d'Auble, et le pire c'est qu'elle ne le fait meme pas vraiment exprès). donc. elle pense à ce qu'elle a, ce qu'elle est, d'abord déjà il y a les moments passés (délicieux, à peine estompés), et puis mieux encore il y a ceux à venir. cet orgueil de soi, cette confiance absolue, une confiance d'enfant gatée. le hasard comme réalisation inconsciente du désir. et quel désir... elle joue un peu avec ses cheveux. elle met du rouge à lèvres pour lui téléphoner. elle se dit que ça n'est pas toujours si facile de vivre sa vie comme un roman. surtout quand on ne le fait meme pas exprès.

il y a une guirlande de noel qui clignote multicolore au dessus de la baignoire. bientot les vacances et elle n'a toujours pas commencé d'aller à l'école. elle a envie d'acheter un ibook, une robe noire avec un col ouvert, le dvd du mépris sur amazon (il faut tout essayer), elle veut qu'il soit bien qu'il aille dans la vie dans les choses avec le détachement léger et très orgueilleux d'etre celui qu'elle aime, elle se dit que toute sa vie elle voudra ça, les livres emportés dans la foule du métro, les cadres indécemment penchés sur la nuit, les lèvres qu'on ourle infiniment de rouge pour un simple coup de téléphone.

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