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dimanche 13 janvier 2002 la nuit, les tournesols flamboyants très tard, le soir. je me sens toujours très triste, très liquide. je m'ennuie. l'ennui, c'est ça, c'est faire des tas de choses et n'être satisfait de rien, avoir envie de toi et ne pas même pouvoir toucher ta main, ouvrir des livres sans en aimer aucun, être effrayée soudainement du futur quand on sait tout au fond que tout ira toujours bien. l'ennui, c'est le vide, le doute, le néant devant soi (révélé). l'ennui, c'est avoir envie de pleurer sans savoir pourquoi, comme ça, pour une ombre un mot de travers ou rien du tout, pleurer sans savoir pourquoi, ou parce que justement on sait déjà tout. |
| alors je vais, je viens, je prends des bains, je lave mes cheveux, je pense à X très blonde très belle et qui me manque, je relis l'amour fou, à voix haute dans mon bain je ferais mieux de dormir pour être belle pour être à lui demain mais non, je relis l'amour fou et puis jean-rené huguenin, ce qui n'a vraiment rien à voir, je pense, en vrac : aux mouettes la nuit sur l'île de buyukada dont les cris ressemblaient à d'insupportables cris de femmes, à mon père hier très doux qui sent comme à l'intérieur de sa chair, de son sang, que mes éclats de rire ne sont qu'apparents, à cette nuit très longue de la semaine dernière, perdue dans la pluie et les premières lumières, quand tu me serrais si fort, si fort encore à faire l'amour en rêvant, que je voulais que ça dure toujours, - être ta femme, ta fidèle, ton enfant. |