orange-cannelle, le goût des soirs d'automne. plus
tard je veux un manoir hanté entre la lande et la mer, avec des chats aux yeux
clairs et du vent dans les conduits de cheminée. un phare rouge et blanc, une cabane au
canada, un manoir écossais, il vous faudra autre chose madame la romantique ? - mettez
moi donc une mansarde à paris, une petit chambre de bonne pour illusions perdues. - ah
désolé non je n'en ai plus, ça sera au deuxième, et avec ascenseur. ...
L au milieu de la pièce et qui fait ses gammes. on parle des
plaines jaunes de Volubilis, de la mer bruissante au cap Sounion, du de rerum natura
traduit à treize ans par Rimbaud.
c'est drôle, cette impression que de par le mouvement que je
donne à ma vie (libre, rouge, et tournoyant) tout ce qui doit venir arrive toujours à
temps. j'avais le mal d'écrire (un peu, oh, et toujours) et les objets traversiers ont
construit des ponts dans le langage par dessus l'océan. ils me tendent la main
maintenant. un moment pour rassembler le temps, le vent, mes propres mots magiques (plus
une pelote de laine pour tricoter l'absence, un ruban de satin pour nouer mes cheveux, et
une poupée gigogne russe à robe rouge où je pourrais dormir d'un sommeil multiple), un
moment donc et tout va refleurir.
on se tient la main très fort et on fonce ? ...
avant - journal - après - écrire
lui, loin, qui quelque part sourit, et ça me fait
sourire aussi. |