mardi 27 août 2002
l'enfant est capricieuse. elle se tortille sur sa chaise. elle veut être une grande fille, elle garde sa sucette à la bouche, elle veut toutes les coquilles saint-jacques mais repousse le rouge, le corail, elle dit c'est comme ça pas autrement et puis elle boude dès qu'on la gronde, elle fatigue sa mère, elle manque casser un verre, d'un seul coup je me lève je hausse le ton j'emploie des mots de plus de trois syllabes et le regrette aussitôt. ses yeux se fendent de larmes et de colère. je me retiens de vouloir la prendre dans mes bras. j'avale mon dessert de travers. l'enfant est capricieuse mais elle est sans rancune et elle me suit partout, elle veut voir mes livres et toucher mes cheveux, dans la salle de bain alors que je la plonge dans l'eau tout déborde et nous battons des mains pour faire plus de mousse et nous battons des mains et je suis plus trempée qu'elle encore. on rit comme des folles. je la sèche dans une grande serviette blanche je la frotte des pieds à la tête et puis je peigne ses cheveux, elle court partout dans la maison dans son pyjama rose, elle essaie mes chaussures, ses tout petits pieds nus glissent le long des hauts talons, elle marche à grands pas claquants sur le parquet mon sac et mon foulard à la main, quand elle me voit lire elle vient à côté de moi elle fait comme moi à son âge, elle entreprend très sérieusement de lire un livre saisi au hasard, elle s'y absorbe tout entière, elle le tient à l'envers.