vendredi 7 février 2003
l'amaryllis rouge a fleuri ce matin. j'ai fait ma valise très vite. dans la rue, sur les quais, les gens avançaient par grosses grappes affairées. j'ai déjeuné toute seule à la terrasse du café de la gare d'austerlitz. je prenais mon temps. dans le compartiment un type au téléphone essayait d'expliquer à sa femme pourquoi il n'était pas rentré la veille. il la couvrait de mots d'amour gluants. une grosse bonne femme lisait Capital. comment une personne censée peut-elle lire un journal comme Capital ? j'avais envie de neige, ou d'être toute seule un moment. j'avais envie de tout laisser tomber, partir avec un homme.
à six heures, la pluie battait fort les carreaux, je traînais derrière moi des rubans rouges et blancs, la pendule a sonné, et j'avais vingt-deux ans.