samedi 11 janvier 2003
je ne voulais pas d'un bureau neuf. je voulais quelque chose qui aie déjà eu une vie, la trace du temps sur le bord brun du chêne, le souvenir invisible de l'homme venant s'asseoir le soir pour travailler, écrire, faire son courrier. je l'ai trouvée chez un petit brocanteur des bords de Marne. c'était une vieille table à écrire aux pieds cannelés des années 40. on devinait le rond humide des tasses de thé sur le cuir du dessus. un stylo avait fui dans le fond du tiroir. je l'ai voulue tout de suite. je l'ai poncée dans le froid du garage. la petite radio que l'on n'éteint jamais était branchée sur france inter. maman en laine polaire et bonnet rouge est venue m'aider. on a ciré le bois et nettoyé le cuir. la table a pris une jolie couleur de miel doré. elle se laissait caresser comme un chat. j'ai pensé aux livres qu'il restait à écrire.