jeudi 30 janvier 2003
la neige est tombée par bourrasques tout l'après-midi. une lumière étrange ouatait les toits de paris. je pensais à la guerre à venir. Cécile peignait des masques de théâtre. le rouge dégoulinait le long de la bouche. je n'aimais pas le vide des yeux du carton blanc. la réalité de la neige soudain elle-même semblait plaquée sur la ville comme un mauvais décor. j'ai ouvert la fenêtre, il fallait la toucher. le froid brûlait les mains. il y avait quelque chose du dernier refuge ce jour-là chez Cécile. on jouait avec les mots. on cherchait des sorties, les chemins de traverse. l'eau-forte de l'amitié pour aller contre ces instants vides où tout semble encore filer avec le flot de l'habitude des gestes, des jours, et pourtant rien n'est déjà comme avant.