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l'immédiate
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Elisabeth 06.06.04 dans les escaliers du château, Elisabeth était assise seule sous son chapeau de voile verte. j'ai posé mes deux mains sur ses joues pour essuyer les larmes. toute la foule se pressait dans le parc. nous avons marché longtemps dans les étages sans lumières. il y avait des visages sur tous les murs, qui nous accompagnaient, qui ouvraient le chemin de leurs yeux de faïence, vivants sous le vernis, et Elisabeth parlait, elle disait toutes ses peurs, ses fureurs et ses rêves, l'enfance partie loin comme un train et la grande solitude, la nouvelle solitude, la vie dans des villes étrangères jusqu'à elles-mêmes, les amants tant aimés et pourtant apeurés de se laisser aller au-delà de la surface de la peau, de la langue, des souvenirs, l'angoisse de n'être jamais qu'une petite fille capricieuse ou bien trop exigeante - et elle se retournait, d'un bloc dans la lumière, avec sa peau de porcelaine évanescente qui avalait la lune - il y a jusqu'à ces maisons de l'enfance qui me font peur, le coeur enserré dans les murs, de folie douce à s'étouffer, la difficulté de se hisser toute seule hors du roman de l'enfance jusqu'à sa propre histoire...
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