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l'immédiate
Madrid. on mange des sandwiches au fromage sur le coin de l'aube et d'un comptoir de bronze, avec un grand café allongé, une radio qui exulte, les yeux mi-clos de fatigue, on fait semblant de lire le journal, la pluie partout nous suit et j'aime ça, la longue pluie chaude dans les os et les rues, dégoulinante et épaisse aux parasols de la plaza de Oriente, les hommes aux cils mouillés, les bouches, l'accent, dans le métro les enfants épuisés dorment serrés comme de petits animaux sur les bancs, les rues ont des noms de rayons de bibliothèque, Cervantes, Lopez de Vega, et j'aime les jeunes types qui nous parlent en arabe quand je me promène avec Jamel, est-ce que je suis algérienne, libanaise, iranienne ? les yeux au khôl, les cheveux noirs. Jamel rit. il dit : la méditerranée intérieure qui t'appelle. je pense à Hakim, sa folle confiance en mes "yeux-lacs". j'aime ce qui m'échappe - cette multitude de visages, d'images qui m'habitent tout le temps malgré moi.
30 avril 2007 |
