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l'immédiate musée Moreau et puis les mains d'Hélène - l'éternelle pierre verte de mes boucles coule encore et elle dit : j'ai vu cette joie parfois. tout flotte. chaleur tendre, brume si moite, l'orage des ombres sur des cités lointaines, les lettres de Lorrain et l'encre de Huysmans, tant et tant que j'aime la Salomé bleue marchant dans l'oeil d'Hérode et bien plus loin encore, la Léda diluée à l'étreinte d'un amant dont elle ne saura rien que le battement de l'aile et la gorge renversée. il faut ces grands refuges, H aux yeux gris et mystères, L quand elle ouvre ses bras dans le cuir d'une veste que la pluie teinte d'odeurs, le tréfonds d'une toile où je me reconnais, je vois tous les morceaux, tous les chemins terribles, puissants et merveilleux, éparpillés à vivre. dehors, il n'y a plus de dehors, un vieux Paris dans une pluie à grosses gouttes, remontant les rues vides avec le sentiment d'être encore, follement, et d'être à exploser - je voudrais juste être embrassée. |
 Gustave Moreau, Léda (détail), 1869. |