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26.08.01

elle ne sera plus jamais triste

elle est assise dehors dans la chaleur du soir, elle attend la pluie. rien ne la trouble dans son silence, elle a trop pleuré tout à l'heure, elle a trop pressé sa joue contre l'oreiller. rien ne la trouble, elle est absente, absente du monde pour un instant, comme en attente, en recueillement. elle attend la pluie.

il y a cette voix au fond de sa tête, cette voix, cette main comme posée sur son front. la bienveillance. la bien-voyance. quelqu'un qui la veille, la voit, quelqu'un qui la veut bien.

elle est assise sur les marches. elle a resserré ses jambes entre ses bras. elle a les cheveux relevés. elle ne parle pas. elle attend. elle sent le vent qui monte, et le sourire, immense. elle sent ce sourire qui vient et elle se dit,

elle ne sera plus jamais triste.

plus jamais, non.

il y aura toujours une musique, une voix pour la consoler, la rappeler à raison. une musique unique, magique, qui n'a été écrite que pour elle. une musique pour combler le vide, le temps, la latence blanche de l'absence, une musique écrite pour combler, l'espace d'un moment, la faille immense entre le rêve et la réalité.

elle ne sera plus jamais triste.

dans ces moments bleus, blancs, rouges où elle s'en va pleurer en clandestine dans les draps de sa chambre, elle portera avec elle cette musique, sa musique, elle l'emportera partout, elle dévastera tout.

tous les livres ont été écrits pour elle. tous les morceaux ont été composés pour elle. tous les tableaux, tous les moments. tous les instants de la vie. mais cette mélodie-là, cette musique qui s'offre là, elle n'a été écrite que
pour elle, pour ce moment de la nuit où elle doute, où elle se laisse aller à l'obscurité du monde. c'est une musique folle, indécente de vérité. une musique incandescente, en vérité.

elle ne sera plus jamais triste.

elle fera son nid dans les notes, son cocon dans la chanson. elle fera sa vie entre les lignes d'un poème parisien, elle mariera ses jours et ses nuits à quelques mots sur un fil sans fin.

elle ne sera plus jamais triste.

elle sera soleil, ruban de velours et arc-en-ciel. elle sera blanche, elle sera belle. elle sera terriblement vivante, quoi qu'il arrive, quoi qu'il advienne, quoi qu'on lui donne ou lui reprenne. elle courra dans les prés verts du petit matin, elle rira aux bourreaux, aux assassins. elle fera des rimes avec des paroles de hasard, les portera à son cou comme des perles (noires). elle sera fière, car sa vie est un rêve, un rêve de petite fille qu'il accomplit de ses mains, de ses mots, blancs, tellement blancs qu'elle s'y noierait sans mourir, en toute inconscience. elle sera forte, elle sera pleine. elle sera comme ces voiles qui prennent le vent à pleine jouissance. elle sera libre de tout son coeur, de tout son corps, elle sera libre à en devenir folle, si elle ne l'est pas déjà, si elle ne l'a pas toujours été, la pauvre enfant, la petite princesse de la vie. elle sera belle, elle sera bien, elle croquera dans les choses comme dans un grain de raisin, en sentant la pulpe blanche comme une autre lèvre encore contre la sienne. elle sera bien, elle sera pleine. elle sera le rouge du sang, le poudré de la neige, elle écrira sa vie comme sur une vitre, au rouge à lèvres. elle rira de ses peurs, ses angoisses enfantines, elle en fera des chansons aussi, des comptines. elle sera la musique dans la musique, les mots dans les mots, et toute la force d'un instant dans son propre bonheur, sa soif d'absolu, sa folie de couleurs, de parfums et d'odeurs. elle sera poème, farandole folle et étincelle. silence, amour fou et carrousel.

juste... elle.

elle ne sera plus jamais triste.

toujours protégée, toujours évoluant dans la splendeur, la beauté d'un monde écrit pour elle, toujours réchauffée d'un châle sur les épaules, un feu de joie, une auréole. toujours. toujours. toujours.

elle sera toujours bien.

à toi.

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