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elle n'a jamais pu se résigner
à accepter l'idée que les autres se font de l'amour. ses
copines aux joues roses, qui couraient après les garçons
dans les cours d'école, elle ne leur ressemblait pas. ces garçons
aux cheveux plaqués, tous parlant plus fort les uns que les autres,
ils ne l'attiraient pas. elle n'aimait pas leur parler, elle les trouvait
tout de suite trop étroits, trop étriqués. ils jouaient
au foot, ils riaient fort, ah ça oui, mais au fond, horriblement,
ils n'avaient rien à dire. c'était trop pour elle. elle
restait sage, elle lisait trop, elle n'était bien qu'avec ses amies,
ou le soir dans la chaleur de son lit. petite sauvage. de toute façon,
pour peu qu'un semblât différent, qu'un vienne à elle
les yeux un peu plus clairs, elle ne lui parlait pas, elle évitait
son langage. elle avait trop peur qu'il ne glisse ne serait-ce qu'une
fois, qu'il ne dérape d'un seul mot, déplacé, décalé,
un mot qui l'anéantirait sans attendre. pour ça, elle n'a
jamais été tendre. lorsque plus tard elle est tombée
amoureuse, par hasard, sans s'en rendre compte (c'était toujours
comme ça, et de garçons très fiers, très beaux,
- la babouine), elle a essayé d'aimer de loin, de derrière
le banc -au moins-, le paravent de ses pensées. apprendre à
trop bien connaître l'heureux élu, c'eût été
apprendre à trop bien connaître ses défauts. elle
avait lu trop de livres déjà pour accepter ça. elle
avait trop goûté à l'absolu, le terrible absolu. elle
aurait préféré mourir que voir l'image de ses désirs
flouée par un seul geste mal fait, un pli mal mis, un mot de trop.
plusieurs fois, par ennui, elle s'est
forcée à aimer. elle s'est forcée à fermer
les yeux sur ce qui ne lui plaisait pas, pour se concentrer sur autre
chose, s'inventer des raisons d'être heureuse comme ça, dans
l'immobilisme béat d'un autre qui ne lui convenait pas, mais qu'elle
avait trop peur de rejeter, parce qu'en le rejetant, c'est elle qui se
trahissait, qui croyait pouvoir vivre un rêve, ce qui relève
vraiment du non-sens. or does it ?
elle se perdait en multitude, elle savait
qu'un jour les choses changeraient. elle savait qu'elle jouait, qu'elle
jouait en attendant, pour ne pas s'ennuyer, pour ne pas se dire un jour
qu'elle n'avait rien fait.
rester dans la disponibilité de
l'instant. dans le creux de l'attente. ne pas chercher, comme elle n'a
jamais cherché, comme elle les a toujours laissé venir à
elle, les autres, les marionnettes de son ennui. qu'elle est méchante.
une exigence envers soi-même, ses bêtises d'enfance.
les nuits de grand vent, elle attendait
la pluie, elle allumait des bougies aux croisées des chemins, pour
qu'il sache, pour qu'il ne se perde pas, qu'il n'aille pas sonner chez
les voisins, c'eut été trop bête vraiment. dans le
sable, dans ses rêves, elle a laissé des messages, des feuilles
de papier pliées en quatre dans des bouteilles, avec un plan, un
plan avec des flèches pointées vers son coeur en vacance.
la folle. l'idiote, l'ingénue, la babouine. la petite orgueilleuse,
qui hait les clichés amoureux, et plonge à bras le corps
dedans. elle était jeune. elle est l'encore. elle ne changera jamais.
pardonnez-lui.
...
tout à l'heure, en traversant le
couloir, elle a senti son parfum. elle a cru un moment qu'il était
là, tout près, qu'il était revenu. de toute façon
elle sait qu'il est là, tout près, tout le temps, que s'il
est venu un jour, un soir plutôt, un soir de brume et de grand vent,
c'est qu'il est venu pour rester. elle peut bien sentir son parfum. il
n'est pas réellement parti. il ne partira jamais. pas lui.
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