mardi 23 avril 2002
aujourd'hui mardi 23 avril 2002, je n'existe pas. la vie me file entre les doigts. la lumière crue de la cuisine, tous les mots de toutes les pages, le clac clac de mes talons sur le parquet, ils existent sans moi. je suis un corps et je suis une voix, un mètre soixante quinze de je ne sais quoi, quand je me retourne brusquement au coin du couloir et que je m'aperçois dans la glace, je ne me reconnais pas.
je me dis : ce corps-là aujourd'hui ça n'est pas moi. je n'existe pas. je suis un fantôme. si je pose ma main sur ma tasse de thé je vais passer à travers. et puis même pas. aujourd'hui mardi 23 avril 2002 j'existe peut être, ou pas. franchement, je m'en fous. j'écoute de vieilles chansons de noël de frank sinatra. je lis marthe robert : la révolution psychanalytique. je voudrais aller à la gare avec un gros bouquet chercher quelqu'un de retour d'un long voyage. je regrette de ne pas avoir eu vingt ans dans les années soixante. je pense au garçon aux cheveux noirs, le parc immense et puis la grande bâtisse blanche aux mille fenêtres où il m'attend, cette image très claire sauvée du rêve, quand au détour de la rue vide je la reconnaîtrai j'aurai l'impression délicieuse -je le sais- d'enfin rentrer à la maison.