| vendredi 7 décembre 2001 de l'histoire de l'oeil qui lisait entre les lignes sous la pluie. une nuit hachée par l'insomnie, les coups de téléphone sous-marins, la migraine et enfin, le sommeil. je rêve liquide. je rêve oeil de chat armoire normande tache de soleil et filet de sang. je rêve sous le soleil de séville, les animaux obscènes dans l'oeil de la morte. sous la pluie. je me promène dans mon quartier, j'achète des timbres, des trucs au chocolat. à la poste, un grand type me raconte qu'il s'est inventé lui-même un petit job sympa : il lit des livres au téléphone, les filles adorent ça, elles adorent ça me dit-il, je suis surchargé de travail elles adorent ça vraiment, je leur lis tout un tas de trucs un peu érotiques pendant qu'elles prennent leur bain.
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| rangeant mes carnets d'hypo(po)khâgne je trouve
ça : les fleurs n'étaient pas flétries. la guipure
s'étalait sur le lit. il tira de l'armoire les petites pantoufles. rosannette trouva ces
prévenances fort délicates. vers une heure, elle fut réveillée par des roulements
lointains ; et elle le vit qui sanglotait, la tête enfoncée dans l'oreiller. l'éducation sentimentale |