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oh, pas de fausse rébellion post-adolescente,
merci. pas de coups, pas de cris. j'ai toujours joué les intellectuelles,
j'en ai fait ma carapace protectrice, mon armure à tout vent. ironie
du sort. on me fait un reproche et moi j'en fais mon nid. mon mythe. ma
défense première. parce que c'était mon seul choix,
ma manière à moi de prendre tout à contre-pied. c'est
l'étiquette que l'on me colle ? je vais en rajouter un peu, ce
sera encore plus drôle. chaque attaque de l'extérieur, je
l'esquisse avec une pirouette, en jetant deux trois mots idiots qui me
donnent l'air d'une illuminée, les gens hochent la tête,
me voilà tranquille. c'est une intellectuelle, oui, monsieur, elle
vit dans sa bulle. tu parles que je vis dans ma bulle. parce que je dis
des tas de bêtises, parce que j'ai toujours la tête en l'air,
parce que je me fiche de mes comptes, de mon budget, de toutes ces choses
dites terre-à-terre, parce que je dis haut et fort que je n'envisage
vraiment pas de travailler, parce que je n'en fais qu'à ma tête
et pousse toujours aux limites de la liberté... on me regarde,
on hoche la tête, et on dit, comme pour m'excuser, c'est une intellectuelle,
oui monsieur, elle vit dans sa bulle. et bien peut être. mais dans
ma bulle à moi, on a banni la mauvaise foi. l'élève
sartre au tableau s'il vous plaît. ma liberté ? c'est un
mot qui ne veut rien dire, alors elle est totale, j'en ai décidé
ainsi. ma liberté, c'est mon flambeau. elle m'illumine de l'intérieur.
elle me brûle aussi. j'ai ruiné mon année d'hypokhâgne
en partant en vacances en plein milieu d'année parce que je les
vomissais, tous ces petits intellectuels diplômés qui ne
sont pas capables de vivre leur pensée. j'ai pris le premier train
en toute conscience de mon acte. je me rayais des listes élitistes.
je me mettais hors-jeu. ce sont les choses que l'on m'a dites pour me
faire revenir. je leur ai ri au nez. j'ai fait mes bagages et je suis
partie et tant pis si je ne suis jamais normalienne. m'en fiche si on
me prend pour une folle. je mériterai peut être mon prénom.
je ne vais pas céder. je ne vais jamais céder. on hoche
la tête on me dit que je vis dans un autre monde ? je n'ai jamais
été si proche de ce monde-là. je prends des airs
légers, je ris beaucoup et j'ironise parce que j'ai mal de ce monde-là,
parce que je n'ai jamais rien senti, rien compris autant que ce monde-là.
intuitivement, d'un seul coup. la planète en intra-veineuse. ce
léger décalage que je laisse entre le monde et moi dans
mon apparence extérieure, mon attitude publique, cette fameuse
ironie, cette pseudo-intellectualité, c'est ma dernière
barrière pour ne pas être dévorée toute crue.
alors peut être que je joue trop bien mon rôle. peut être
que je joue trop bien les frivoles, les jeunes folles. peut être
bien. mais au fond, tout au fond, c'est terrible ce qu'il y a tout au
fond. il y a la rage pure. il y a la colère, l'énervement.
il y a le rouge sanguin, l'énergie solaire. toute ma vie je vais
garder le rouge en moi. toute ma vie je vais brûler du fond du coeur.
ils m'ennuient, ces hochements de tête, ces airs accusateurs. ils
se trompent de cible. la vérité ? la vérité
c'est que ma liberté, mon excessive liberté les étouffe.
ils en sont malades de jalousie. ou apeurés comme des lapins. c'est
pareil. je m'en fiche. j'ai vingt ans. ça se sent, non ? alors
oui je vais vivre dans mon monde. et mon monde, c'est bel et bien celui-ci.
cette effroyable petite chose où tout tourne carré. pas
la peine de se voiler la face. je vais vivre dans mon monde et je compte
bien y vivre comme je le veux. je n'ai pas besoin d'être rassurée
par des dieux, des cartes de parti. je n'ai pas besoin de collectionner
des bons points, des diplômes. je sais très bien où
je vais, qui je suis, et ce que je veux. je sais très bien les
systèmes, les rouages, les modèles de la société
moderne. je les connais par coeur et c'est ma première arme. et
qu'importe, si je fléchis, si je tombe ? et qu'importe, si je perds
tout en chemin ?
le rouge, mon coeur, le rouge des baisers que je
pourrais toujours te donner.
avant -
journal - écrire
- après
offre ta soumission.
jamais tes armes.
- rené char -
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