dimanche 20 octobre 2002
la nuit dans une ville froide. la nuit je rêve que je tue un homme et ça m'amuse. la nuit dans un lit qui n'est pas le mien, la pièce est longue, calme, la tapisserie peint des images sous mes paupières, avant de me coucher j'ai retiré du mur le crucifix qui surplombait le lit. je dors comme un bébé. je rêve des crimes parfaits. sur les photos elles sont belles, elles posent pour leurs vingt ans, elles ont des petits chapeaux bordés de rubans, des chemisiers blancs et des gants, elles entourent de leurs bras leur petit frère prodigue : mon grand-père. elles ont eu des vies étranges et dont les méandres m'échappent, des vies de guerre et de voyages, quand elles me serrent dans leurs bras dans un cliquètement de rires et de bijoux je sens sur leur peau, à peine dissimulée par les parfums très lourds, l'odeur de la vieillesse qui est aussi l'odeur de lait des tous petits bébés.