vendredi 13 septembre 2002
à un moment je vous disais, je ne crois pas à l'écriture, je ne veux pas vivre dans l'écriture, et c'était juste parce que j'avais envie de vous, vous dans mes bras, vous contre moi, vous tout emmêlé dans mes jambes et mes cheveux fous, - pas entre les lignes d'une belle lettre dactylographiée. la lettre je l'envoyais à B, et B n'a jamais été votre nom. dans l'écriture on s'attache des fantômes, ce sont des images que l'on aime, des images transformées de soi. j'ai tout de suite aimé votre voix. ces choses de vous qui ne m'appartenaient pas, qui m'étaient étrangères, et puis déjà conquises, la vie extérieure, difficile quelques fois, la différence d'âge, vous disiez : la tectonique des plaques. c'est un truc que j'ai noté, ça, la tectonique des plaques, parce que sous la douleur c'était quelque chose qui me faisait rire, parce qu'à tout prix sur la faille je voulais mettre mes mains, mes deux mains blanches sur votre front. encore je vous disais, je ne crois pas à l'écriture, et c'était une excuse pour me jeter en vous, pour aller m'échouer tout à l'intérieur de vous, quand vous dormez serein vous regarder encore et laisser de mes mains ma vie en filigrane sur votre peau.