mercredi 1er janvier 2003
roulant à toute allure dans le soir bleu qui tombe, et la brume, et la bruine, la douceur délicieuse d'être vivants. JL me dit : je n'arrive pas à me souvenir de toi enfant. je lui montre des photos. sur les photos j'ai les cheveux plus longs, plus clairs, jusqu'à dix-sept ans j'ai un corps qui m'est depuis devenu inconnu, un corps sans hanches et sans poitrine, un corps de petite fille. il cherche le moment de transition du passage de l'enfance à l'adolescence sur les photos. il dit que les premières esquisses de mon visage tel qu'il est maintenant sont là, vers treize, quatorze ans, mais moi je sais que je ne me reconnais pas sur les photos avant mon séjour aux Etats-Unis, mes dix-sept ans. le corps d'avant ça n'est pas le mien, je ne m'en souviens pas. le corps qui est le mien dans toute la conscience délirante que je peux en avoir il m'apparaît sur la scène du Little Theater, dans l'eau de la piscine ou des plages blanches de Floride, les bras d'un garçon aux yeux clairs qui, alors que je cherchais à tâtons dans le noir un pull ou un manteau pour me protéger de la pluie battante, avait pris ma main et puis ne l'avait plus lâchée.